Elle…
Elle aquarelle du bout des doigts
Des courbes aux évasions sauvages,
Que ses pinceaux fiévreux de soie
Prêtent à l’esprit vagabondage.
Le mystère entier se dessine
A l’heure où les volets s’entrouvrent,
Quand sous sa plume qui parchemine
Au bas du tableau on peut lire :
« M » par amour, « C » comme le vent,
Qui nous livre ses désirs latents…
Elle œuvre sur une palette humide
Des couleurs qui se noient sur la feuille,
D’indomptables pigments acides
Qui dansent sous une pluie d’orgueil.
Et le dessin crée l’étincelle,
Aux déclinaisons secondaires,
Dans l’absolu, sombre lumière,
Un éclat de feu sensuel.
« MC » le blues, pas de velours,
Qui cède à nos rêves par amour…
